Hier in Providence sagen wir: ‚Die Reichen wohnen in der Power Street, aber die meisten von uns leben von Hope.‘ Letztes Jahr lebte ich zum dritten Mal in der Hope Street – das ist doch die glücksbringende Zahl, oder? Ich war weiterhin im ganzen Land und weltweit unterwegs – der „101 Run“, der meine Arbeit und mein Leben ist –, raste über Highways und schwamm während der kalifornischen Waldbrände mit Stachelrochen an einem „Silver Beach“. Aber ich kehrte immer wieder zurück zu den „72 Stingrays“, die am Park gegenüber meiner, im Sonnenlicht gebadeten oder im Schnee versunkenen Wohnung in Providence vorbeirasten.
In Providence, wenn die harmlosen „Snow White Lies“ der Hope verfliegen und wir an nichts mehr glauben können, laufen wir die Blackstone entlang – ein langer, leerer Weg, wie ein Schiff verlorener Seelen. Letzten Sommer wurde ein Freund, der für mich wie ein Bruder war, dort in der Nähe erschossen. Sein „Ticking“‑Herz blieb stehen, keine Zeit mehr, die man in Herzschlägen messen kann – nach nur 38 Jahren. Sein rastloser Geist, durchlöchert wie sein Körper. Niemand will Geister so sehen müssen; es war alles so dunkel. Eines Morgens half ich seinen Kindern, sich für die Beerdigung ihres Vaters anzuziehen. Manchmal hilft Hope nicht.
Doch „Moths“ verbrennen nicht zwangsläufig, wenn sie das Licht suchen. Und wir leben noch, und Dom sieht nun durch die Augen seiner Kinder. Ist das Hoffnung? Ich weiß es nicht. Alles, was ich weiß, ist, dass er bald wieder in orange getaucht war und leuchtete, wie er es immer tat. „Dom In Orange“ kam singend durch den Park und durch mein Fenster herein, als die Sonne in einem tiefen Rot-Orange unterging.
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